Asma.
Para ud es sencillo:
el aire ingresa y
egresa de sus pulmones,
infla uno a uno sus
alvéolos,
oxigena la sangre y
así
sin que ud note el
mínimo
acontecimiento.
Pero nosotros no:
nunca fue un acto
reflejo,
duele cada centímetro
cúbico de aire
y, por lo general,
nunca alcanza.
Aprendimos a morir
desde pequeños
entre vapores,
ventolín y el infierno rudo
de los rezos del
nebulizador.
Nosotros conocemos la
muerte antes que a ud
se le muriera un
abuelito, que en pack descanse,
arriando el ínfimo
retoño de O2 hacia el pecho
entre chillidos de la
carne que le niega el paso
meditando para vencer
el nervio histérico de yacer
ahogados sin una mano
que nos seque la febril testa.
Aprendimos a morir y
en eso sacamos ventaja,
aunque los años de
catecismo insistan
en igualarnos
mortales.
migar la noche
para que de mi mano
comas
y confesarte al oído
un deseo
mientras se duerme la
luz
migar el deseo
para que de mi árbol
bebas
y contraer en la mano
un beso
mientras se desmaya la
voz
migar la voz
para que de mi beso
verdee
y cantarle al pájaro
a tempo
mientras nos envuelven
la noche, los brazos,
el deseo, las piernas,
la voz, los poemas
…
re-migar(me)
re-migar(te)
volver(nos) pan.
Non ego sum.
“Este
siglo será el del comienzo del no-ser por Arte, que desvalorizando por entero
los psiquismos “ser”, “no-ser” y sus verbas, nos volverá a la casa del vivir
inmortales.”
Macedonio Fernández.
en un vacío de piedra
un fantasma ahoga sus versos
el otro fantasma -que trauma en carne-
tiene nombre
y memoria
lo olvidan las
palabras
desconócenlo los ojos
que no miran.
aire, sombra y la gris
sensación
de No-ser
y poder nombrar
todas las flores
regarlas de aroma
crear el mundo en
derredor (el otro)
el mundo no lo ve
y es libre;
su cuerpo vomita la
piel para
Non-ser
arráncase las uñas
deshoja la testa
cierra las cuencos
alas luz.
Habitado de vientos,
bendito sea.
el canto se torna ser
luz es (no ser)
flor es (no ser)
poema… (no!)
Non ego sum
sueña libre.
Canto I.
Desnudarme en la
esquina siguiente
de tus ojos,
para dejarme en
semilla por siempre
a tu vera.-
soltarme el pelo y
mudarme a tu sábana
arriarte en verbos
hacia la patria del
no-ser.-
nada nos debemos
y sin embargo
mis luces se apagan en
ti
para alumbrar(te)(me)
y sin embargo
mil luces se encienden
para mostrar(nos)
¿Qué río naufragan dos
poetas desnudos?
¿qué versos se hallan
en el fondo de la piel?
Verso de piel marmórea
de torre rubeniana;
verso de piel oscura
de poema de rimbaud.-
¿Qué canto profesa la
boca entrelazada?
¿Qué dios incoherente
dio espacio
a este nuevo Ser?
¿y que nomenclatura
tiene un verso cuando se penetra
y se goza y se perdura
en una noche estival de gatos amándose en los techos?
Canto Cinco.
“Se sienta a la mesa y escribe”
Juan Gelman.
Ahora es mañana.
mi pelo se enreda
entre los lentes
mi boca tiene besos
de café
poco, vicente, tengo
de dios
-y sin embargo-
Ahora es mañana
mi piel se deshace
de la piel de ayer
de la sábana ya
cansada
de abrigarme
poco, huidobro, tengo
de fe
-y sin embargo-
Pasajes de la natura.
trascienden la noche
pezones de miel
un brote de ser
pellizca
la arena que arrulla
dios eyacula su
esperma de algodón
sobre las tetas
pétreas de gea
sólo el viento regala
magia
arrasando los gemidos
de los acampantes
horrorizado un ujier
secuestra los oídos
de sus niños
la noche perenna
bajo la parra
la noche deviene trigo
en los ojos de uvas
brunas
dios deja su semen
desparramándose hacia
el ombligo del valle
una mujer imprime un
poema
en la entrepierna de
su hombre
un pájaro obtuso
taciturna su canto
mil mariposas albinas
hieren la humedad
el ujier suicida
la boca de sus críos
los amantes de la mora
se desvisten en pan
se observan
y son el mundo.
MANIFIESTO
“los poetas mienten demasiado”
F. Nietzche.
El que escribe es un ególatra
que sólo habla de su dolor
tal si fuera importante,
que juzga todo su derredor
como si su miseria
rigiera el mundo.
El que escribe es un lunático,
metafísico de mermeladas,
con agujeros en las medias.
Él cree, ciertamente, que es el único Mesías,
que su lumbre libera de la estupidez al vulgo.
El que escribe es un poeta.
Un patético, infame e imbécil
decidor de mierda.
Sergio Mattano (Buenos Aires, 1979) Su obra aparece
periódicamente en el blog www.mattano.blogspot.com. Sus poemas, premiados en distintos ámbitos, y
trabajos de crítica literaria son publicados en diferentes revistas del género
y, en la actualidad, realiza un concierto poético-musical con el contrabajista
Santiago Collino, con el que fueron invitados a distintos foros de lectura y
promoción lírica de todo el país. Participa,
además, activamente de la Asociación de Poetas Petisos (APP), grupo artístico de tendencia dadaísta/
surrealista, junto con quienes realiza
exposiciones en el oeste del conurbano bonaerense y la ciudad de Buenos Aires. Próximamente editará su primer libro, Canope,
del que se extraen los poemas.