Cimentaciones
La función de todo cimiento
es soportar
y transmitir
al terreno sobre el que descansa
la combinación de cargas
(debidas - por supuesto - al peso propio
y - cómo no - a las sobrecargas)
de tal manera
que no se produzcan asentamientos diferenciales
u otros movimientos
que puedan comprometer la estabilidad
o causar daños
al individuo.
Mañana
Como agujas en el agua
que siendo metal flotan misteriosamente,
como pétalos olvidados entre las páginas de un libro,
secos y rugosos; sin perfume.
El día se desvela sin saludar
y acerca luminosas imágenes
que son recuerdos que la mente no logra ordenar.
Lo más prodigioso puede ocurrir esta mañana.
La desdicha
es el menor
de los problemas.
La cámara fotográfica es un signo del pasado
-como las ciudades-,
ya que, una vez que la célula fotoeléctrica
capta la luz que refleja tu rostro
-esa ciudad desierta-
la imagen reproducida en la pantalla
es pasado.
Pero a la vez
-como las ciudades-
ese pasado es irrepetible.
Pero a la vez
-esa ciudad desierta-
lo actualizas cuando la miras.
[Procedimiento antes llamado recuerdo]
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La incapacidad de encontrarnos, de cruzarme en tu mirada o que te cruces en mis pasos, se arrastra por los días soleados como este.
Y no hay ley física que explique hoy la capacidad de difracción de nuestras vidas, la imposibilidad de calcular el proceso estocástico que nos envuelve.
Pronuncio tu nombre: agua en el agua.
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NOWHERE
Ningún destino nos espera
y tampoco cabe la desesperanza.
Terminar el recorrido para acabar sabiendo
que en el camino
estaban todas las respuestas.
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Cada mañana abro la ventana del lavabo.
Observo el suelo del patio de luces,
del mínimo patio de luces del edificio,
del minúsculo espacio de apenas 15 metros cuadrados
que dejan entre sí las paredes
que forman el edificio que habito.
Cada mañana abro al ventana del lavabo
y observo el suelo del patio de luces.
Hoy ha llovido- digo.
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Miles de Kilómetros
El pequeño Ford oliendo a nuevo
y sobrevolando kilómetros
rumbo al Sur.
Las estaciones de servicio son refugios
y los mapas, futuros que traza tu dedo
indeciso al recorrerlos.
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Escápate conmigo
Te dejo mi número de móvil
y un correo electrónico de contacto.
Llámame y escápate conmigo.
Te prometo tormentas y naufragios,
largas conversaciones y vino portugués.
Si quieres, incluso, hablaremos de poesía.
Llámame esta noche y sálvame la vida.
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Más restos de la batalla
La lluvia que ha caído
apenas ha mojado mi rostro.
Esta tarde la luminosa luz
de los carteles de las tiendas del barrio
me indica certera el camino a casa.
El buzón del portal está vacío.
Subiré hoy también goteando empapado
las escaleras de mármol hasta el 1º A.
No hay mensajes telefónicos.
En la pizarra Vileda de la cocina
se seca tu mensaje
escrito hace semanas.
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José Manuel Gallardo Parga (Madrid, 1975.) Licenciado en Filología Hispánica por la Universidad Complutense de Madrid. Trabaja como profesor de Lengua y Literatura en el colegio Virgen de Atocha de Madrid y ha trabajado en distintos lugares de España como profesor de español para Extranjeros. Su primer poemario, Límites, Ayuntamiento de Talavera de la Reina, 2003, que consiguió el Accésit del Premio Joaquín Benito de Lucas 2002 es su única obra editada, aunque sus poemas han aparecido en antologías como Pétalos de pasión, Flores nuevas, o Vientos del pasado, publicadas por el Centro de Estudios Poéticos. Ha obtenido otros premios literarios como el Segundo Premio en el IX Concurso de Poesía Miguel Hernández del Ilustre Colegio de Doctores y Licenciados en Filosofía y Ciencias y Letras de Madrid; y segundo accésit en el VIII Concurso. Realiza el blog Tucumán http://tucuman846.blogspot.com/ y colabora con la Revista de Literatura y Cultura El coloquio de los perros
