Haiku
I
Tiembla una mano
en tu ombligo sagrado;
volcán de fuego.
II
Abro los ojos:
bajo la lluvia un piano,
tus manos muertas
Breves
I
Mi locura se ha vuelto un pedazo de pan mojado.
Abro la caja musical y no hay nada,
silencio muerto,
bailarina suicida.
II
Cementerio.
Nada,
ni un rezo,
ni una plegaria.
Nada,
ni una lágrima espesa
que haga gritar a los peces.
III
Desmembrada
despierto y aún respiras,
no te mueves.
Afuera el tren,
hilos de sangre
entre mis piernas.
Un Poema
Escribir un poema sin las manos,
con la carne,
con la redondez de mi silencio.
Un poema que hipnotice,
que humedezca el aire.
Un poema sin las manos,
aunque duela.
Un poema
rojo
con ojeras de desvelo,
que te muerda
que suplique.
Un poema hecho pedazos,
escribirlo
aunque duela.
Daniela Camacho Jiménez. (Culiacán, Sinaloa, México, 1980). Ha cursado talleres literarios en la Casa Universitaria del Libro, en la Casa Refugio Citlaltépetl y en la Casa del Lago, todos ellos en la ciudad de México. Actualmente estudia Lengua y Literatura Hispánicas en la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad Nacional Autónoma de México.
