Agosto 22, 1939
¿De qué sirve todo esto, esta poesía,
Éste paquete de logros
Acumulados con tanto sufrimiento?
Acumulados con tanto sufrimiento?
Veinte años de ardua labor,
Lecciones aprendidas de Li Po y Dante,
Cantos indios y psicología gestalt;
¿Qué palabras deletrea,
Éste alfabeto de sensibilidad?
El patrón puro de estrellas en ordenada progresión,
El aire fino en las cimas a catorce mil pies,
Sus visiones desde Pisgah hacia los secretos de la personalidad,
El fuego de las amapolas en campos erosionados,
El sueño de los linces en los bosques,
Las curiosas anastomosis de las telarañas de la razón,
La vida corriendo ingobernable,
Y la profunda esperanza del hombre.
Los siglos han cambiado poco en este arte,
Los temas son los mismos.
"Por el amor de Dios desnúdate y ven a la cama,
no viviremos por siempre."
"Pétalos caen de la rosa,"
Nosotros caemos de la vida,
Los valores caen de la historia como los hombres bombardeados,
Sólo un mínimo sobrevive,
Sólo un desconocido logro.
Pueden ponerlo todo en las tumbas,
En todos los campos de batalla:
"Pobre tipo, nunca supo de qué se trataba."
