"Bajo las estrellas del invierno" de Héctor Viel Temperley

Bajo las estrellas del invierno

La liebre que una vez que yo miraba
atardecer -volaban los chimangos!-
salió del sol y se sentó a mirarme

El pájaro que una mañana
se posó exactamente sobre mi corazón
a una hora en que su cuerpo todavía
calentaba la piel más que el sol

El pene entre mis dedos de ese enfermo
al que ayudé a orinar mientras marchábamos
lentamente una noche a un hospital
cruzando playas de estacionamiento

La perra que buscaba a mi pene en la sombra
cada vez que salía para orinar desnudo
mirando las estrellas del invierno
antes de regresar corriendo hasta el colchón
iluminado por el fuego que ardía toda la noche
en los troncos que hachaba con mi hacha todo el día

Poemas de Soledad Castresana

GnR en CDMX 

(o donde se retoma el tempus fugit)

Ay, tal vez no fui, querido Axl, 

porque no quería verte así:

gordo y sentado, rey vencido.

Habiendo perdonado a tu enemigo, 

O, tal vez, porque no quise 

que me vieras a mí, así: tan bien

casada, madre, adaptadita,

ama de casa, aburguesada.

¿A dónde fueron a parar, querido Axl,

la bandana roja y negra que ceñía 

mi muñeca, las remeras, los pósters, 

los collares de cadena?

Los aros los conservo. Guardados.

No queda bien una señora que en la oreja

lleva una bala, un colmillo, un esqueleto.

Hoy, heme aquí, a cincuenta en Insurgentes

escuchando por la radio emocionada

la crónica de anoche, del concierto,

(parece que llovía, yo dormía, Greta

va a la escuela a la mañana). 

¡Ay, Axl! Debería haberte visto entonces 

cuando tocaron en Baires, cuando todas

éramos jóvenes y bellas, en la gloria, 

en la década más rara de la historia.

Vivía en La Pampa todavía y me negaron

el dinero, el permiso. ¡¿Por qué a mí?! 

¡No es justo! ¡No me entienden! Pataleaba, 

lloraba, como ahora. 

El tiempo huye, Axl, de nosotros. 

Ya no podemos mezclar armas con rosas

(ni vino con cerveza u otras cosas).

A las amigas de entonces: Leonela, Ana, Jésica, Laura, Clara y Paz.

A Maricela, por su Beatus

(inédito)

Poemas de Micaela Godoy

Fui

lluvia y sequía
viento y arena en el mar
luz y sombra
humo y ceniza.
arriba quemando el sol
fui

mujer
de vuelo mestizo
de cosas rústicas
a través del cielo.

Tres poemas de Horacio Fiebelkorn

Cadena
Este es el poema
del amor y la prosperidad.
Quien hasta el fin lo lea,
tendrá la dicha.
Quien lo lea o escuche
hasta el final, obtendrá
buena ventura.
Quien lo abandone
quedará de frente
a la desgracia.

Más vale se queden.
Más vale se abracen
a este poema,
que es amigable
como un perro, sedante
como el lomo de un gato,
emocionante
como la persecución
de una laucha.
Porque este poema
tiene amor
y prosperidad.
Todos hunden su jarra
en el poema
y la llenan
de su jarabe.
Un poema
para la tos,
para los callos,
el reuma, las caries,
la esclerosis. Versos
para la cirrosis
y la neurastenia.

Toda clase de fobias
pueden conjurarse
con estas grageas,
que también
se consiguen
en formato de
supositorios,
plenos de amor
y prosperidad.

No tiren este poema.
No lo tiren.
Rosana Mentasti, de Chivilcoy,
lo leyó hasta el final
y acertó a la quiniela.

Ricardo Santander,
de Almirante Brown,
abandonó el poema
en el segundo verso
y se le secaron las bolas.

Matilde Garófalo,
de Brandsen, tardó
una semana
en leerlo pero al final
pudo curarse
del insomnio.

Marcelo García, de Moreno,
tiró este poema
a una zanja
y fue asaltado
dos veces
en diez días.

Bieaventurados
los lectores pacientes
que miran más allá
y siempre quieren.

Hagan cien copias
de este poema
y repártanlo
entre amigos y enemigos.

Cien copias
por carta
o telegrama
para pegar
en cada puerta.

Cien correos electrónicos.
Cien avioncitos de papel.
Cien en la cara del tiempo,
uno solo en el culo de dios.

Documental sobre Olga Orozco

Poemas de Natalia Romero

Pasa un avión

Justo arriba mío

cuando levanto la vista pasa un avión.

Lo veo volar lento

cruza por el cielo la entrada del patio

y sé que allá

mantiene la potencia de su velocidad.

Veo la línea fina como de hielo

que deja en el celeste del mediodía.

Desde acá abajo

percibo tan distinta

la distancia.

Es como contarte esto

mientras no estás

o no poder decirte nada

como ahora, que el sol da de lleno

sobre las plantas

y te digo mirá

qué lindas las hojas

y no digo nada más

y el agua que cae sobre las macetas

dibuja la misma línea

que en el cielo dejó el avión.

Documental sobre Alejandra Pizarnik

Cristian Molina

ALGUNOS POEMAS DEL NIÑO C¹

Peluches
Ahora que los heterosexuales
dejaron de reproducirse
nuestros hijos peluches
se quedarán sobre la mesita

Así de golpe
dejaron de ser
los que pedían dormir en nuestra cama

Sin embargo ahora
mientras nos miran de lejos
no nos acostumbramos a unos hijos verdaderos

y como se sabe que no van a ser iguales
a ésos del rincón
que abandonamos apenas nos dieron la posibilidad
y aunque -o porque- insistan con que todos los hijos son iguales
querés traerlos a la cama
pero no, no y no
porque ya no es lo mismo
y retengo el impulso
antes de que rompas con el nuevo límite de realidad
y termines como Teresita
-o terminemos como Teresita-
la loca de la Terminal
acunando un juguete.

26 de julio de 2010

Gabriela Bejerman

ya no quiero

ya no quiero

otro beso

de despedida

el dj dejó de tocar

el sol salió

allá en algún lugar

acá llueve sin cesar

ya no quiero

otra canción de amanecer nublado

otra salida hacia la melancholy beach

el dj subió al taxi con su enorme paquete de discos

una novia en cada puerto

para él tocar es posponer

todas las dudas, bailar

ya no quiero hacer un show de borracha

que llora en la pista

ya no estoy para sonrisas

para el vip

ya no quiero bajar la persiana

tener insomnio a las diez de la mañana

quiero un largo día de sol

escuchar a la gente

y olvidarme de mí

Rodolfo Fogwill

Llamado por los malos poetas

Se necesitan malos poetas.

Buenas personas, pero poetas
malos. Dos, cien, mil malos poetas
se necesitan más para que estallen
las diez mil flores del poema.

Que en ellos viva la poesía,
la innecesaria, la fútil, la sutil
poesía imprescindible. O la in-
versa: la poesía necesaria,
la prescindible para vivir.

Que florezcan diez maos en el pantano
y en la barranca un Ele, un Juan,
un Gelman como elefante entero de cristal roto,
o un Rojas roto, mendigando
a la Reina de España. 

Cecilia Galli

Cecilia Galli por Pablo Gimenez Zapiola

Sirena

como todas las noches

estábamos en la playa y venía la ola

maremoto

tsunami

el mar

(siempre se llama distinto).

él me había dicho antes de dormirse

cuando te mueras te voy a extrañar

y después de eso me quedé espantando

mosquitos inmunes

de sus piernitas.

ya no pude dormir.

a las cuatro,

cuando por fin llegó la ola,

no importaba

porque éramos sirenas

nos dábamos la mano

y si yo ponía mi mano delante de mi nariz

no nos ahogábamos.

Facundo Cabral (1937-2011)

Desde lo peor de nadie

Y lo mejor de ninguno 

Renacerás invicto 

En el invicto mundo

Renacerás entre la hierba divina

Que salvara al espíritu de Whitman 

O donde el hombre fue Constantinopla 

O donde fue tan sabia Alejandría

Renacerás un día en los trigales 

Que iluminaron a Van Gogh 

O en medio de la noche misteriosa 

Donde estalló Rimbaud

Javier Galarza

Exhumación

cuerpo

ve los gestos exhaustos del amor

cuerpo

escancia el blanco

en torno a tus versos

crezca

el vacío en torno a ti

(tus textos

tus texturas

tu textualidad)

date a callar

a tu silencio

cuerpo

tú que tiemblas

tú

que sabes

temblar

Entrevista a Natalia Litvinova

Revista Ping Pong- Como abandonaste Bielorrusia con apenas diez años, sentimos que tu infancia pertenece a Rusia.  ¿Cómo fue llegar a Buenos Aires?

Natalia Litvinova - Esta pregunta que me haces es la que traté de responder con mi poesía, por suerte nacieron más preguntas que respuestas. Cuando hago traducciones y leo y escribo en ruso algo inexplicable vibra en mi, y sé que no es algo que adquirí o elaboré ahora,  viene del mundo de la infancia.

Al llegar a Buenos Aires comprendí lo que era perder. Empecé a imaginar cómo será la vida de aquellas personas que tal vez no volvería a ver.  No queriendo llegar, así fue llegar a los 10 años.

Natalia Litvinova

Precisión Silenciosa
Un caballo ciego
cabalga con la crin encendida
entre neblina blanca
y se diluye debajo de mis párpados.
En la oscuridad,
la precisión silenciosa
de los objetos iluminados por la luna,
azota como un látigo.
Todo huele a última nieve.
Una mosca desvanece ante su reflejo
en el amarillento grano de azúcar.
La cara ennegrecida del icono
cava un pozo en la esquina
y desaparece.
Afuera, el río escarlata derrubia
huesos de los tártaros y de los poetas.
Las partículas derrotadas caen sobre mí,
convirtiéndome en estatua.

(Inédito)

Sergio Mattano

Asma.

Para ud es sencillo:

el aire ingresa y egresa de sus pulmones,

infla uno a uno sus alvéolos,

oxigena la sangre y así

sin que ud note el mínimo

acontecimiento.

Pero nosotros no:

nunca fue un acto reflejo,

duele cada centímetro cúbico de aire

y, por lo general, nunca alcanza.

Aprendimos a morir desde pequeños

entre vapores, ventolín y el infierno rudo

de los rezos del nebulizador.

Nosotros conocemos la muerte antes que a ud

se le muriera un abuelito, que en pack descanse,

arriando el ínfimo retoño de O2 hacia el pecho

entre chillidos de la carne que le niega el paso

meditando para vencer el nervio histérico de yacer

ahogados sin una mano que nos seque la febril testa.

Aprendimos a morir y en eso sacamos ventaja,

aunque los años de catecismo insistan

en igualarnos mortales.

Juan Arabia

Eidos

Temí pensar que eras tú y no un lugar, el motivo de mi alegría.

Regresé temblando, como un niño perdido,

recorriendo los desolados rincones,

y contemplando la infinita y geométrica parra.

El aire era tan distinto a todo lo demás,

como cuando estabas conmigo.

Las calles, tierra mojada hacia el atardecer,

me llevaban a los mismos y maravillosos lugares:

el tranquilo y solitario cementerio,

el silencio irrepetible del silencio,

el efímero entusiasmo de saber que no nos cruzaremos con nadie.

Yo quería vivir allí, por siempre,

en ese mismo momento, y bajo esas precarias circunstancias.

(Tú preferías volver, hacia el gris y sórdido detalle)

Aquí las horas desaparecen;

mientras somos, estamos siendo también el mayor de los enigmas.

Un lugar perdido y desconocido por todos me delata.

Andrés Nieva

Suerte
La suerte está echada
detrás de ese árbol,
justo para pegarle
una patada
y revolearla
por el aire.
Para que se desparrame
y cuando caiga
venga mejor.

La voz de Alejandra Pizarnik

Uno se pregunta cómo se oiría la voz de Baudelaire,  la voz de John Keats,  la voz  de Quevedo. De igual manera, nos preguntábamos cómo se oiría la voz de  Alejandra Pizarnik. ¿Sería una voz gangosa? ¿Soñolienta? ¿Con acento porteño? Desde hace unos días,  sabemos las respuestas a esas preguntas,  gracias en parte  a un video que circula por youtube donde se escucha la voz de la poeta argentina.  El video se titula Alejandra Pizarnik: una voz.   Al principio, teníamos nuestras dudas de que se tratara efectivamente de la voz de Alejandra Pizarnik, ya que en youtube no se explica de donde se extrajo la grabación. 

Liliana María Celiz

se incuba al hombre en el recuerdo
en los postigos empapados de la noche (ya no
la claridad en cuanto a flor –los bordes negros-)
el cielo asciende desde el punto de los ojos
(imitación de manos en las cuevas –manos del
revés de la textura de los cuerpos)
y él no está
ni ella en la fracción de sí que hace al espacio
entre las sombras