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3/2/17

Un poema de Omar Pimienta







7.



un agente sospecha de ella
sospecha de él     sospecha de mí
sospecha de sí mismo y sobretodo sospecha del bebé

su trabajo sospechar
todo lo tuyo es sospechoso:tus lentes son sospechosos
                                            tus libros son sospechosos
                                            tu auto es sospechoso
                                            el día nublado es sospechoso
                                            la foto en tus documentos es sospechosa
                                            tu apellido es sospechoso
                                            tus orejas son particularmente 
                                                        sospechosas
                                             las huellas de tus dedos
                                             más que nada son muy sospechosas 

ella carga un recién nacido
él ve los documentos
no hay foto que sea fiel a un bebé
no hay papel que asegure
que tú eres tú a los 10 días de arrimado a la fiesta

no hay padre o madre que no sospeche
en los primeros 10 días
de la procedencia de ese hijo

la sospecha es parte del engrane
que cruje cuando el mundo se mueve

un sospechoso agente de inmigración
sospecha     le pide a ella que saque su pecho
ella sospecha     él sospecha de sus pechos
le pide que lacte
si ese hijo es de ella habrá leche
si no la sospecha será certeza

ella lo hace
él le pide que lo vuelva a hacer
en el primer intento la cantidad de leche
fue sospechosamente poca

ella lo hace de nuevo
él la deja pasar y la línea de sospechosos avanza.

Omar Pimienta (Tijuana, Baja California Norte, 1978) es un artista interdisciplinario que vive y trabaja en la frontera de Tijuana / San Diego. El poema y la foto pertenecen a su libro El álbum de las rejas publicado por la editorial Liliputienses. 


12/11/16

Poema de Mario Bodet



Dalind

Sombras subversivas de los impávidos años; 
las miradas mustias y errabundas 
hoy recorren la biblioteca
se abre el tiempo

las miradas miran las manos pérdidas 
que no buscan nada 
y sólo encuentran cuerpos abstraídos, 
magnolias arrancadas de la boca de los astros, 
súbitos espectros amarillos; se queman en la oscuridad

silencio de los días que se echa a dormir en las avenidas; 
todos lo pisan y nadie lo ve

inmemoriales posesiones exhibidas en los ojos de los muertos, inmemoriales colores que se arrancan uno a uno, 
ojos penetrados por la Ilusión de un mediodía, 
alaridos del agua y sus espectros;
premura del olvido, 
las tabernarias sombras caben en una delgada 
hoja de polvo y cenizas

dura fuente del pensamiento, 
franca caricia 
franca luz que en tu frente recuesta su calma

2/9/16

Poemas de Jorge Posada



 

anciano con camisa hawaiana
no sonríe
una fotografía del futuro
no exactamente del mío
si no de las personas
que pasarán por la quimio de sus padres
que hallarán agujeros en su apellido
que meterán los dedos en su boca
para saber cuál es la textura del cáncer

9/3/12

Costasinmar

1

Miro esas películas con De Niro joven
y resultan más demoledoras que cualquier espejo.

Me percato de las horas desperdiciadas,
de la obsesiva gordura,
de la calvicia incipiente.

De Niro pasó de ser Travis
a esos personajes de ocasión:
policía, amante, maestro;
papeles que solo requieren
leer adecuadamente las líneas.