"Bajo las estrellas del invierno" de Héctor Viel Temperley

Bajo las estrellas del invierno

La liebre que una vez que yo miraba
atardecer -volaban los chimangos!-
salió del sol y se sentó a mirarme

El pájaro que una mañana
se posó exactamente sobre mi corazón
a una hora en que su cuerpo todavía
calentaba la piel más que el sol

El pene entre mis dedos de ese enfermo
al que ayudé a orinar mientras marchábamos
lentamente una noche a un hospital
cruzando playas de estacionamiento

La perra que buscaba a mi pene en la sombra
cada vez que salía para orinar desnudo
mirando las estrellas del invierno
antes de regresar corriendo hasta el colchón
iluminado por el fuego que ardía toda la noche
en los troncos que hachaba con mi hacha todo el día

"Frases para las Galletas de la Fortuna" de Frank O'hara

Creo que eres maravilloso y eso lo cree todo el mundo

Así como Jackie Kennedy tuvo un varoncito, tú también tendrás uno e incluso más grande

Conocerás un extranjero rubio y alto, y no le dirás ni hola

Emprenderás un largo viaje y te sentirás súper feliz, aunque sola

Te casarás con la primera persona que te diga que tus ojos son como huevos  

fritos

Al principio sólo existía un TU (me imagino que siempre habrá un TU)

Escribirás una gran obra de teatro que se presentará tres veces

Por favor llama al Village Voice que quieren entrevistarte

Roger L. Stevens and Kermit Bloomgarden tienen sus ojos puestos en ti

Relájate un poco; el más celebrado de tus tics nerviosos será tu ruina

Tu manera de caminar tiene una cualidad musical que te traerá fama y fortuna

Comerás pastel

¿Quién te has creído que eres? ¿Jo Van Fleet?

Piensas que tu vida es tipo Pirandello, pero es más bien tipo O’Neill

Algunas lecciones de baile con James Waring y quién sabe. Quizás algo ocurra.

Ese no es un agujero en tu media, es una mano en tu pierna.

Entiendo que hayas vivido en Francia, pero eso no significa que te lo sepas TODO

Debes de vestir blanco más a menudo (te sienta bien)

A la próxima persona que le hables le harás una propuesta bien ingeniosa

Todo el mundo en este cuarto quiere ser como tú

¿Has estado en el show de Mike Goldberg? ¿El de Al Leslie? ¿El de Lee Krasner?

En ocasiones, tu desinterés podría pasar por insinceridad a los extraños

Ahora que las elecciones se acabaron, ¿qué vas a hacer contigo?

Eres un prisionero en una fábrica de Croissants y lo adoras

Comes carne. ¿Por qué comes carne?

Más allá del horizonte hay un valle de tinieblas

Tú también pudieras ser primer ministro de Francia, si tan sólo… si tan sólo


Traducido por Frank Báez 

“Gratitud salvaje” por Edward Hirsch

Esta noche, cuando me arrodillé junto a nuestra gata, Zooey,

y metí mis dedos en su limpia boca gatuna,

y froté su hinchada panza que nunca sabrá de gatitos,

y la vi agitarse, arañando el aire,

y escuché sus solemnes chillidos de deleite,

estaba pensando en el poeta Christopher Smart,

quien quería arrodillarse y orar sin cesar

en cada una de las quebradas calles de Londres,

"La luz del mundo" de Derek Walcott

"Kaya now, got to have kaya now,

Got to have kaya now,

For the rain is falling". 

Bob Marley

Marley sonaba en la radio de la guagua
y la belleza tarareaba en voz baja los estribillos.
Pude ver como las luces en los planos de su mejilla
la rayaban y la definían; si este fuera un retrato
dejaría los claroscuros para el final, estas luces
suavizan su piel negra; le habría puesto un arete,
algo sencillo, en buen oro, para el contraste, pero ella
no llevaba joyas. Me imaginé que un dulce y potente
aroma emanaba de ella, como el de una pantera en reposo,
y la cabeza no era nada menos que heráldica.
Cuando ella me miraba y se volteaba de inmediato
cortésmente, ya que espiar a los extraños
es un acto descortés, era como una estatua,
como un Delacroix negro,
La libertad guiando al pueblo, los bultos
blancos de sus ojos, la boca de ébano tallada,
el torso sólido y femenino,
pero incluso eso se iba perdiendo de manera
gradual en el crepúsculo,
excepto la línea de su perfil y la mejilla iluminada,
y pensé: ¡Oh belleza, tú eres la luz del mundo!

Poemas de Chen Chen

Poema en ruidosos bocados

No puedo dejar de comerlas, palomitas de microondas con extra mantequilla.

No puedo dejar de verte, película alquilada sobre una familia de inmigrantes

Libaneses. No puedo evitar llorar, viendo a la familia decir

adiós a los parientes en el aeropuerto de Beirut - lágrimas saladas mezclándose con
la sal de las palomitas. No puedo ocultar mi descomposición, del amigo a mi lado.

No pude responder a su pregunta. ¿Te recuerda a tu familia cuando salieron de China?

Quiero decir, No, es completamente diferente, que en muchos sentidos lo es, pero
realmente estoy recordando lo que un amigo escritor me dijo una vez, Todo lo que escribes es sobre ser gay o chino- de cómo no puedo superar eso, y me pregunto si es verdad,

si todo lo que escribo es de alguna manera una narración de inmigrantes u otra

historia sobre salir del closet. Recuerdo un poema reciente, sobre pescateros en Seattle, y eso me hace feliz; está claro que ese no va sobre ser gay o chino.

Poemas de Sony Q. Ton Aime

El Circulo

El pigmeo que saltó por primera vez al río Congo

Podría enseñarle a De Soto algo sobre el Mississippi.

Es la mismo agua que fluye en nuestros corazones y nuestras venas

Del río Jordán hasta el altar del último sacerdote chileno

La embarazada que rompe fuente no realiza menor

Hazaña que la de Moisés ante el mar rojo.

Los hombres que fueron a la luna trajeron su lodo con ellos,

También lo hace la mujer que salta, abierta de piernas, en el volcán.

Antes de que el Mesías conociera a Juan el Bautista,

Nuestros antepasados adoraban el sol, las rocas y los árboles

Hasta que un lluvioso día de octubre, el río masacre corrió con Sangre y carne, llevando en su lecho sus falsos dioses y su         esperanza.

Cuando era niño, mi mamá me dijo que el futuro 

Era una serpiente que se traga la cola. En cambio, 

Mi padre decía que era un perro chupando su propio pene, 

Que seguro tendríamos otro Gandhi, otro Einstein, King, Kennedy, y sin duda otro Adolf.

La vida continuará con sus elementos, cerrando su círculo.

Poemas de Rossalinna Benjamín

Cuerpo en el tocador

¡Corran, gentiles, hay un cuerpo en el tocador!

En tu fondo frío se ven venir morbosos y asustados

me gozo imaginando mis contusiones

llaga fresca

torrente rojo desde mi cara al lavabo

Atreviéndose viscosamente hacia el otro abismo bajo la puerta.

¡Ah, espejito, espejito! ¿No es hermosa tal rotura?

Craaackkkk sostenido de las bisagras…

Turbada delicia del drama en ciernes

Sadismo atento mi cuello en su ajena curvatura

hacia mis manos que se frotan bajo el chorro tibio.

Espejito, espejito…¿no es hermosa tal tortura?

Una mujer se apiada

me presta su sombra

otra, mas bella aún, me echa unos polvos

un travesti moviendo la cabeza incrédulo

me pone su oscura mascara

resignada coloreo mis labios a mordidas

y levanto la mirada temiendo lo inevitable...

se alejan decepcionados y murmuran en el pasillo:

¡Bah! No hay ningun cuerpo.

Apenas una infeliz retocándose el ser para afrontar la burla

de las sobras de esta existencia puta y su piedad

de pacotilla

¡Qué tontería!

Me aligero.

Mi puño contra tu estampida

escupe a chispazos la única sangre que correrá

por las patéticas venas de esta noche sin rugidos.

En la angustia fractal de tu certeza rota...

Se va ensayando de a poco esta belleza obligada

¡Maldito, espejito!

¿Eso soy, esta grieta?

Tres poemas de José Watanabe

El guardián del hielo 

Y coincidimos en el terral

el heladero con su carretilla averiada

y yo

que corría tras los pájaros huidos del fuego

de la zafra.

También coincidió el sol.

En esa situación cómo negarse a un favor llano:

el heladero me pidió cuidar su efímero hielo.

Oh cuidar lo fugaz bajo el sol…

El hielo empezó a derretirse

bajo mi sombra, tan desesperada

como inútil.

                 Diluyéndose

dibujaba seres esbeltos y primordiales

que sólo un instante tenían firmeza de cristal de cuarzo

y enseguida eran formas puras

como de montaña o planeta

que se devasta.

No se puede amar lo que tan rápido fuga.

Ama rápido, me dijo el sol.

Y así aprendí, en su ardiente y perverso reino,

a cumplir con la vida:

yo soy el guardián del hielo.

Cinco poemas de Marcos A. Blonda

Una línea

Para Sandra Alvarado

Es a partir de trazar una línea que se hacen las cosas.

Construyes una estructura provisional y fijas un punto, luego

es sólo cuestión de un hilo y cal y hendir la tierra donde la marca señala.

Es siempre a partir de una línea…

Te miro, me miras y nos enredamos en un abrazo de cuerpo completo.

Todo se pierde entonces: las nociones, los ritos, las leyes escritas en papel o en piedra.

Da lo mismo, todo da lo mismo.

No pensaba que fueras posible más allá de las ideas que de ti me hacía.

No creía en ti, en la posibilidad de ti.

No creía en tu estatura o tu voz, ni en tu pelo o tus manos tan pequeñas.

No creía en el teatro, en la persona o el coro de los antiguos griegos  con sus máscaras perdidas en Epidauro.

Había olvidado a Sófocles y a Eurípides en un escrito de mis años de escuela.

Hasta que apareciste y trazaste una línea con la que empezó todo.

Un poema de Frank O' Hara

Memorial day, 1950 

El mundo y Picasso me hicieron duro y rápido;

como cuando en un minuto derribo los árboles 
fuera de mi ventana con un equipo de creadores.

Una vez que El empezaba con su hacha, todo el mundo estaba lo suficientemente molesto para luchar por la última zanja y el último
montón de basura

                            A través de toda esa cirugía pensé

que tendría mucho que decir, y nombré varias cosas 
para las que Gertrude Stein no había tenido tiempo; 
pero entonces la guerra había terminado, esas cosas habían
sobrevivido e incluso cuando tienes miedo el arte 
no es un diccionario. 
Esto según Max Ernst.

Cinco poemas de Tal Nitzán

Habitación Número 10

La primera noche no dormí porque cómo puede defenderse una

persona echada de espaldas.

La segunda noche no dormí porque el aire se quedó sin aire

viniendo hacia mí.

La tercera noche no dormí porque todos los perros del pueblo se

pusieron a reclamar algo con insistencia.

La cuarta noche no dormí porque otro encontró dentro de una

campana pesada ese sueño que siempre deseé para mí.

La quinta noche no dormí porque los seis ángeles endebles que vi

en la iglesia zumbaban en la habitación hambrientos de mi sangre.

La sexta noche no dormí porque el perro de la pata rota que estaba 

en el camino seguía ahí como una señal cuando volví con su patita

colgada en el aire y sus ojos colgados en mí.

La séptima noche no dormí porque el cielo se puso verde como una

botella.

La octava noche no dormí porque tumbaron a un niño de rodillas y

no gritó o gritó y no lo escucharon.

La novena noche no dormí porque no tenía el cómodo sillón de

Matisse tapizado de terciopelo rojo y no me importó y estuve

sentada contemplando largo tiempo las cortinas que ondeaban en la

brisa y no pasó nada y no me importó y no tenía un buen paraguas

firme de los que no se dan vuelta por cualquier viento y no me

importó y alguien retorció mis palabras entre sus manos una a una

y no me importó y no supe no supe cuándo en esta vida mía

volvería a escuchar el dulzor de aquella música antes de morirme

como todos los demás y me importó.

Traducción: Adam Gai y Tal Nitzán

Nueve poemas de Delana Dameron

Al cuerpo, una elegía  

              Repentinamente el cuerpo dice noche.

                             Cyrus Cassells

El cuerpo no es
un insomne, algún 
sonámbulo crepuscular.
Se vuelve para acomodarse
según le plazca, a veces
en contra de tu voluntad.

El cuerpo elige
sus particulares escapadas
a las partes  traseras de la casa.
Buenas noches talón, boomerang
de huesos y tendones.

Buenas noches pies, planos
morteros de la tierra.

Vienen los doctores
a cortarte
a cubrirte con vendajes
de blanco lino. Ves,
tus piernas, tus troncos
de secoya desprovistos
de la corteza de su piel,
en peligro. Buenas noches
riñón, descendido hace tiempo
a un profundo coma,
necesitando máquinas para comer
o beber. Para él,
no hay despertar.

Tu brazo izquierdo hace
tiempo se retiró bajo las
sábanas. Tío, descansa
tu perfecta diestra
que nunca conoció derivación
o aguja, descánsala
para que aterrice la intravenosa. Juntos,

decimos buenas noches al corazón
que ya te ha fallado una vez.

Pero los ojos, ellos se niegan.
Tu boca no quiere irse
tan rápido. Así
que váyase despidiendo, Tío.
Repita sus cien adioses.

Mire esa bendita
bandada de aves
cruzando su ventana.

Cuatro poemas de René del Risco

El viento frío 

Debo saludar la tarde desde lo alto,
poner mis palabras del lado de la vida
y confundirme con los hombres
por calles en donde empieza a caer la noche.
Debo buscar la sonrisa de mis camaradas
y tocar en el hombro a una mujer
que lee revistas mordiendo un cigarrillo;
ya no es hora de contar sordas historias
episodios de irremediable llanto,
todo perdido, terminado...
Ahora estamos frente a otro tiempo
del que no podemos salir hacia atrás,
estamos frente a las voces y las risas,
alguien alza en sus brazos a un niño,
otros hay que destapan botellas
o buscan entretenidamente alguna dirección,
una calle, una casa pintada de verde
con balcones hacia el mar...
Debo buscar a los demás,
a la muchacha que cruza la ciudad
con extraños perfumes en los labios,
al hombre que hace vasijas de metal,
a los que van amargamente alegre a las fiestas.
Debo saludar a los camaradas indiferentes
y a los que viajan hacia otra parte del mundo,
porque todo ha cambiado de repente
y se ha extinguido la pequeña llama
que un instante nos azotó,
quemó las manos de alguien, el cabello,
la cabeza de alguien.
Ahora se acaban aquellas palabras,
se harán ceniza del corazón,
se quedarán para uno mismo...
Es hermoso ahora besar la espalda de la esposa,
la muchacha vistiéndose en un edificio cercano,
el viento frío que acerca su hocico suave
a las paredes,
que toca la nariz, que entra en nosotros
y sigue lentamente por la calle,
por toda la ciudad...

Ocho poemas de Álvaro Neil Franco Zambrano

Bocachico mono 

Para Álvaro Franco, mi padre

Brilla todavía

en la sonrisa de mi padre

el paso del bocachico mono

el que no sabe a barro

y canta con sus labios pequeños

la soledad de los pantanos

Su palabra resbalosa

desgajada del fondo de los plátanos

inunda la mesa de la casa

con el lomo marrón del Magdalena

Cómo suda mi padre

mientras atraviesa

con sus brazos marchitos

la corriente espinosa de historias

que lo mantienen vivo

Cómo toca madera y reparte coletazos

para espantar la carne azul

donde empieza el olvido.

Cuatro poemas de Henry Alexander Gómez

Gallinas

En las mañanas,

largos instantes me revelaron

el juego de su pluma,

el cacareo del mundo desde

una noble idiotez.

Su peculiar danza

me habló de un linaje perdido,

la firme intención de ser viento borrado. 

Entendí, entonces, la difícil tarea

de romper

con las ataduras del aire,

la música cercana de escarbar en la tierra.

Es verdad que en las gallinas

el día ha encontrado su eje, 

el cordón umbilical

en el que sostiene la luz.

Al igual que ellas, escribo la dicha

de ser pájaro caído.

A Felipe García Quintero

Tres poemas de J J Junieles

Como aire  que se lleva el mundo

A la memoria de mi padre

A dónde tu pecho y las viejas palabras

hoy que los muros y el bronce publican tu nombre,

hoy que me dan ganas de tirarle piedras a Dios,

y casi puedo verte, mi viejo,

lejano y triste, como un santo sin milagros ni día de fiesta.

Cordero mudo ante el pastor que lo ha esquilado.

Que los vivos griten lo que los muertos callan,

padre(incomprensible rostro del amor),

te imagino en un lugar donde los caminos ya no tienen orillas,

donde la hierba no se dobla cuando la pisas.

De allá vienes, alma de mi alma,

como aire que se lleva el mundo,

un fantasma atravesando paredes para llegar hasta esta página:

tú, para limpiarte las cenizas,

yo, para calmar mi pena.

Los años se llevan tanto de nosotros,

pero dejan la respuesta para todas las preguntas:

que nada importa, viejo, que todos somos inocentes,

que ya podemos dormir tranquilos.